tag:blogger.com,1999:blog-205019452024-03-05T10:28:03.764+00:00musodiários...entre dois grãos de tempo cabe sempre uma história...Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-5787953349400786222011-03-31T04:01:00.002+01:002011-03-31T04:05:10.991+01:00A casa está ainda em forma de casulo. Um embrião de liberdade que renasce no mundo. Está perto o quando das palavras se tornarem claras. Vivo numa ficção ambulatória. De paredes internas em reconstrução. Monto padrões de azulejos, espalhados pelo soalho. Como, durmo e levanto-me no sonho.Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-12531328534556450302010-08-03T01:03:00.003+01:002010-09-02T01:06:27.824+01:00A Terra<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGKTDCqrxN7hDjiH1pPT940_JSynA3gLse7NtPQfXvrGDR0iLs0sBuHkj1HV3avvz7xjj0SPyK82gNpM00OhUKpLVmuVznhR2pVqAfpzCUL3d-rmgDpuIGKUasYjxmO4POIP5P/s1600/IMG_2158.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 112px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5512100787435474546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGKTDCqrxN7hDjiH1pPT940_JSynA3gLse7NtPQfXvrGDR0iLs0sBuHkj1HV3avvz7xjj0SPyK82gNpM00OhUKpLVmuVznhR2pVqAfpzCUL3d-rmgDpuIGKUasYjxmO4POIP5P/s200/IMG_2158.JPG" /></a><br /><div></div><br /><div>As sombras na estrada rude<br />O chapéu de palha ao sol<br />As velhinhas<br />Conversam sobre batatas em cubos.<br /><br />As batatas vêm da terra<br />As velhinhas vão para a terra.<br />O chapéu de palha ao sol<br />Só estava lá para assegurar a sombra.</div>Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-871724936668034542010-04-03T17:35:00.000+01:002010-04-03T17:36:59.819+01:00Poesia na rua<p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><span style="font-family:Calibri;"></span></o:p> </p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">As pedras da calçada </span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">– Esses quadradinhos </span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">onde encaixa tão bem </span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">o senso comum.</span></p>Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-57059470488600586332010-01-13T16:01:00.002+00:002010-01-13T16:05:49.906+00:00The Cinematic Dr. Poem e Trio Furuya<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq61FWxG-VsuZUTuhGVZVC5LreAP14kY4e5Vk2YOHP9OY8EkHDHYu2wbphPjMFG1Sp1eepPO6JXexS4U0pZjJN9mkdHvaI3kryEnNQJ5WUfAfPD7oSR4yt-bNT0-BngxLD2Dzf/s1600-h/Flyer+2.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 219px; FLOAT: left; HEIGHT: 166px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426256236373771026" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq61FWxG-VsuZUTuhGVZVC5LreAP14kY4e5Vk2YOHP9OY8EkHDHYu2wbphPjMFG1Sp1eepPO6JXexS4U0pZjJN9mkdHvaI3kryEnNQJ5WUfAfPD7oSR4yt-bNT0-BngxLD2Dzf/s320/Flyer+2.jpg" /></a><br /><div>... apresentam</div><br /><div></div><br /><div>Os Fragmentos do Viajante</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div> </div><div>Sofia Freire (textos) Dennis González (trompete e música)</div><br /><div>Nobuyasu Furuya (sopros)</div><br /><div>Hernani Faustino (contrabaixo)</div><br /><div>Gabriel Ferrandini (bateria)</div><br /><div></div><br /><div>Ler Devagar Lx Factory, sexta, dia 15 de Janeiro, às 20 horas.</div>Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-9478746190212008682009-11-23T20:09:00.001+00:002009-11-23T20:19:43.510+00:00A estória do 24<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwrUzU-3QSuddZYirSuf7ieqrJ6LYK6AYB6v9DmSSenGwIAoMGTyz-q6puPwelNdSQeMlxZst8BFPztc3UyX8tOvwgygv1nJryf24u8-_exJ8OHmkBUvGU8vG8E3-DUj_HkpzY/s1600/IMG_1155.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407396344445190162" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwrUzU-3QSuddZYirSuf7ieqrJ6LYK6AYB6v9DmSSenGwIAoMGTyz-q6puPwelNdSQeMlxZst8BFPztc3UyX8tOvwgygv1nJryf24u8-_exJ8OHmkBUvGU8vG8E3-DUj_HkpzY/s320/IMG_1155.JPG" /></a><br /><div>O amor-perfeito aconteceu entre os dois.<br />Conheceram-se numa rua escura, à porta de uma loja já fechada.<br />Ambos tinham fome e não se reconheceram. Ela pintara o cabelo e já não usava lentes coloridas.<br />Ele mudara por completo. Outro nome, outro corte, outro fato. Outro estilo. Outra gravata.<br />Viveram juntos uma semana.<br />Ela pintou o cabelo, mudou a cor dos olhos. Ele comprou uma nova colecção de gravatas e sapatos.<br />Destruíram-se por completo. E ele, expulsou-a do apartamento, depois de ela lhe lavar a roupa e lhe organizar as gravatas por tons.<br />Ela tornou-se fria e cautelosa. Mesmo quando ele fez amor com ela fervorosamente.<br />Destruíram-se completamente. Ele não lhe reconheceu a cor dos olhos.<br />Depois, mudaram a roupa da cama e o amor-perfeito aconteceu entre os dois.<br />Conheceram-se numa rua escura, à porta do 24. Já estava fechada.</div>Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-87436044878160084882009-11-20T03:35:00.008+00:002016-12-11T01:10:06.679+00:00Romance epistolar. Carta 19 ou 20.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjflwrzayRBn_luZH8yhC904lhnmbV27cZ7nUQhqa-cJnW_obWt4o0CgwId_cLzVF0WkWiTkhi09aG1_MR2TKcNcgM8Ys_LpHv7OibB3x-uYEFin5k1Us2GSjhJINwF5Oz8Qzd4/s1600/Imagen+170.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5512099600611479906" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjflwrzayRBn_luZH8yhC904lhnmbV27cZ7nUQhqa-cJnW_obWt4o0CgwId_cLzVF0WkWiTkhi09aG1_MR2TKcNcgM8Ys_LpHv7OibB3x-uYEFin5k1Us2GSjhJINwF5Oz8Qzd4/s320/Imagen+170.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4oVC2z9fJQjVFhoDW1RwP9wq2r4C_yBtUQQOwVr91JomTldN0TuHI77OEM-ndfArI1nB9o4DEgRTMHM48-Y6hyphenhyphen0XSsMcU6GSa9pdfyMSya67EoGBu4qJXihXgXdlDlRuiPZGR/s1600/IMG_0079.JPG"></a><br />
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Estou em barcelona, um bocado perdida. Aos soluços. Numa tasca. Bebo vinho. Sem articulação. As ruas ligam-se. E desligam-se. Sem sentido. A um ritmo incessante. Dentro dos passos. Dos músculos. Esticados ao fim do dia. Distendidos nas distâncias. Entrecortadas por rumos distintos. Porque alteram a direcção de uma mesma pessoa em todo um só dia. Pessoa-ave que persegue um rasto de milho-intuitivo. E vinho tinto, também. Esquinas imediatas. Atravessam-se no caminho do amarelo ao 'rojo'. Sem fronteiras. Sem timidez. Sem meios-tons. Identifico as ruas por onde ando. Mas estão noutros lugares. Até que acho o último grão de milho. No fim da linha da hora. (<em>No lo hay perdido pero estoy un pouco bruta.</em>)<br />
Estou numa taverna, numa <em>calle</em> qualquer <em>en Raval</em>. <em>Bebo vino. Ay una chica sola defronte.</em> Procuro cumplicidade.<br />
As tavernas e o vinho tinto fazem-me pensar em ti. São as casas so jogo que mais procuro. As coisas simples e tingidas de vida fazem-me sempre lembrar-te. Penso que tu vais acordar-me por inteiro. <em>Pero no lo he perdido.</em><br />
Às vezes desconfio até dos amendoins que me esperam imóveis dentro de um pires branco. Se calhar é do branco que os contrasta. Todas as cores que principiam uma morte latente. Cabrona, sempre latente. Mesmo rompendo as montanhas de núvens. São brancas. Belas porque contrastam o azul profundo em formas almofadadas.<br />
Ahora estoy tranquilla.<br />
A moça beijou-o, o bruto. E ficou com o bico arregalado. Ela quer inspirar-me de longe. Paredes brancas com texturas niveladas por vinho rojo. É uma taverna em que me faz falta o teu silêncio, o ardor da foqueira, os teus olhos no meio das dunas reservadas numa negligência salutar. O mar e o sonho. Mas esse pressegue-me. Aos soluços. Abro as narinas para deixar correr o fumo negro. Abrirei ainda mais para folgar em ver-te. E os teus beijos. Amor e temperamento.</div>
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(Foto de Andreia Lira)</div>
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Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-82479343388206362702009-10-29T23:26:00.005+00:002009-10-29T23:44:50.254+00:00The Cinematic Dr. Poem<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqF3r3U5uZqfuTgm60hSbal02RGj8irYdN412nNCSmGguurIXT6nvSZxfSq9rWjIPTGSc5WIkF_L7K4Dn44rmnSG5_sfP4cJJ7oj39FDNVS7p4-3lH4XeVJQSSrzxna9wjfeYb/s1600-h/Flyer.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398167713761714786" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqF3r3U5uZqfuTgm60hSbal02RGj8irYdN412nNCSmGguurIXT6nvSZxfSq9rWjIPTGSc5WIkF_L7K4Dn44rmnSG5_sfP4cJJ7oj39FDNVS7p4-3lH4XeVJQSSrzxna9wjfeYb/s400/Flyer.jpg" /></a><br />Sofia Freire - contos<br />Dennis González -Composição/ trompete<br />Aaron González - contrabaixo<br />Stefan González - bateria<br /><em>featuring </em>Rodrigo Amado - saxofone<br /><br />Não percam, ao vivo, os <em>Fragmentos do Viajante</em>...!<br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>8 de Novembro, domingo, às 22 horas, na Fábrica do Braço de Prata</strong></span>Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-73318355670470691772009-10-19T18:37:00.014+01:002009-10-26T21:21:48.456+00:00Otherness<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7i73rPMBK5GPd56xDzEkaYbOuELf9kfpJcQXDBol2C5UZySXIFoWEXObS7GYMKXEG2VJTsWf9NftPmIvYrmfdX8e7tblEv06kYl5yFikxMWGaAMqgFB2aX8bz3TWL1eqFiq1r/s1600-h/IMG_1242.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394367807867618706" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7i73rPMBK5GPd56xDzEkaYbOuELf9kfpJcQXDBol2C5UZySXIFoWEXObS7GYMKXEG2VJTsWf9NftPmIvYrmfdX8e7tblEv06kYl5yFikxMWGaAMqgFB2aX8bz3TWL1eqFiq1r/s320/IMG_1242.JPG" /></a><br /><div>I arrive at a homeland. Still feeling like a stranger among my people.<br /><br />This is the town where I departed from. My home. But I’m not the same, now.<br /><br />For an instant, I can observe the place where I was born with the eyes of a tourist, a traveler. Someone distant.<br /><br />I take a picture. I never thought this street was so pretty. Yet, I miss the place I last came from. My clothes and my bag conserve its odor. There is a memory that doesn't want to be forgotten.<br />... ...<br />The word "saudade" was also born here. And it had never made so much sense as it does now: the moment I became someone else.</div><div></div>Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-59953425976912532352009-07-14T06:06:00.014+01:002016-12-11T01:16:14.844+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7un7yriAQMriQQK49EAc1jjUdf3h6nzME0f2wX3Q2ExxLTP6nUfj3H9HQKeqmOMRpUaIPe3dN50o1QV6Lcp8TBfm78-W7T0egn4jcOdnvlcpBrjsNFC-p3ual8wMteXntrR6y/s1600-h/Untitled-12.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358178419770500594" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7un7yriAQMriQQK49EAc1jjUdf3h6nzME0f2wX3Q2ExxLTP6nUfj3H9HQKeqmOMRpUaIPe3dN50o1QV6Lcp8TBfm78-W7T0egn4jcOdnvlcpBrjsNFC-p3ual8wMteXntrR6y/s320/Untitled-12.jpg" style="cursor: hand; float: right; height: 157px; margin: 0px 0px 10px 10px; width: 195px;" /></a> Sim. A casa era azul. E de dentro as janelas azuis recortadas por quatro quadrados guardavam memórias infantis. Lembro-me delas, sem precisar de olhar a foto que tens, inclinada na cómoda. Não fiz coisas que prometi, sem deixar de te amar. E talvez o que faço por ti hoje seja mais que uma promessa.<br />
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A casa era azul. E eu não tenho morada para te escrever. Uma carta ficou guardada no teu peito. Para sempre sobre a tua ferida. Todas as letras da existência hão-de estar nela, selada. Assim como estava a tua boca, aliviada do mundo. Quando as palavras se tornaram absolutamente abstractas.<br />
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Fotografia por Jorge CruzSofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-11380613517757908502009-05-22T22:00:00.000+01:002009-05-22T22:01:04.680+01:00O trabalho não rende e só o esforço não paga a vida.Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-53172439107186415712009-05-22T21:57:00.000+01:002009-05-22T21:58:05.964+01:00A noite ladra-me Lisboa<br />Sem feira, sem fio de ouro, sem guitarra.Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-55476328547050484962009-05-22T21:35:00.001+01:002009-05-22T21:35:27.742+01:00Durmo com o relógio colado aos ouvidos. Como será possível sair disto sem a morte?Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-10541296288001444602008-10-29T01:32:00.010+00:002009-01-18T01:15:14.934+00:00The cruel bed<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyOFV7_MX9xmcu_b7fH269sGyeC2_y8MjPsbNPmAXOuZttEHGb-qZSTdGUjmVBVSQGAed_1YlaEnQLQvE73AtG5C1Wn3p3tX7mTLJK6RI-hH9jLXxDRu8BxTIVIPt1Ny8E-1PL/s1600-h/cruel+bed+-+com+fundo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271209121801845634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 381px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyOFV7_MX9xmcu_b7fH269sGyeC2_y8MjPsbNPmAXOuZttEHGb-qZSTdGUjmVBVSQGAed_1YlaEnQLQvE73AtG5C1Wn3p3tX7mTLJK6RI-hH9jLXxDRu8BxTIVIPt1Ny8E-1PL/s400/cruel+bed+-+com+fundo.jpg" border="0" /></a><br /><br />I have a very cruel bed<br />She plays around with my sleep<br />… ‘cuz I can’t find you in it<br /><br />I’ve fumbled every inch<br />Pretending about your skin<br />Wrapped with the sheets, I take a spin. Or two<br />Playing inside of your arms, I imagine. Or I remember.<br /><br />But she is really, really bad<br />She should have you dreamin’ in<br />… As I'd fall asleep<br />I'd be just as far as you<br /><br /><br />ilustração de Camila ReisSofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-75187308906227999282008-10-06T00:41:00.000+01:002008-10-06T00:42:13.819+01:00Match subjectivityShaping perception and capture subjectivity<br />Might as well be…<br />Shape thinking, shape a mind<br />Should I shape my mind?<br />Should I mind shaping?Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-4563936910556510632008-10-06T00:34:00.000+01:002008-10-06T00:36:01.000+01:00The dream is aliveO meu momento não pára<br />Movo-me lentamente<br />mas promovida pelo infinitoSofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-32063718069613910082008-10-06T00:28:00.002+01:002008-10-29T01:37:13.055+00:00Ventre: balão de vidro clarividenteComo num ventre materno, o universo.<br />Nascemos para nos esquecermos de tudo – até que se provoque a dor.<br /><br />Os filhos imiscuíam-se na cauda protectora sempre que a cabeça da mãe mergulhava num rasgo cósmico.Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-41413660095612949222008-10-06T00:15:00.002+01:002008-10-06T00:23:58.256+01:00Ouvi Dizer<em>Diz-lhe que eu não vou<br /><br /></em>Fico aqui, no lugar do meu pensamento.<br />Mente-corpo inofuscável.<br />Ainda que os sentidos sejam por vezes uma tortura.<br />Outras, prazer imenso no terno areal que me cinge, imensurável, as profundezas.<br /><br />Derradeiro e sempre intenso na vertigem. Dos sentidos<br />e do estar mais interno - uma tortura portanto.<br /><br />O coração acelerado não tem dó. Só cor.<br />Pungente e tingida na ferida indolor. E que é imune.<br /><br />São tudo máscaras doridas sobre movimentos ternos.<br />Não fosse o tempo a escorregar-me nas mãos<br />quando as aperto aqui no meio do gozo.Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-63317732070151490572008-06-05T18:20:00.005+01:002008-11-21T20:28:37.354+00:00Atlantic post<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6z6JDH9RfStqJtG3JrVF5ywL2uoc7is3O82QWKpeLBavZ2IguNy2qjpdd1jQQszDBkS1FN83OwY3CQUHU6IM14BMEl7MlbVJaX_rgXosB4hDo52eUKHeNCNTI5Y0XKUSAdyOx/s1600-h/atlantic+post+-.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 233px; height: 307px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6z6JDH9RfStqJtG3JrVF5ywL2uoc7is3O82QWKpeLBavZ2IguNy2qjpdd1jQQszDBkS1FN83OwY3CQUHU6IM14BMEl7MlbVJaX_rgXosB4hDo52eUKHeNCNTI5Y0XKUSAdyOx/s400/atlantic+post+-.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271209856088189666" border="0" /></a><br />I want to send you<br />some kisses in a box<br />Fragile on the top, typed<br />and a well centred<br />‘this way up’ arrow<br />Thought they might<br />get wet on their way…<br />I hope<br />you can still cover yourself<br />with them<br />all over<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />ilustração de Camila ReisSofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-35729292135598807962008-03-30T05:35:00.001+01:002016-12-11T01:37:00.911+00:00ÁlibiI<br />
<br />
Deslizas ágil no suor dos sonhos<br />
E eu –<br />
Colecciono os teus movimentos.<br />
Um a um,<br />
a cada letra<br />
vou achando o poema.<br />
<br />
Na curva de algumas palavras, não ouço o pensamento.<br />
E encosto-me às paredes de um deserto,<br />
tatuado no fundo dos olhos.<br />
<br />
São meras paredes, o esconderijo.<br />
A casa –<br />
É uma história sem solidão,<br />
o poder de isolar os factos<br />
de um presente imperfeito<br />
<br />
<br />
<br />
II<br />
<br />
Vou achando, a cada letra<br />
o sabor dos bagos do tempo –<br />
O álibi de uma vivência.<br />
Ou o poema em silêncio.<br />
<br />
Sim, realmente deslizas ágil no suor dos sonhos.<br />
E porque é ágil, o meu desejo,<br />
Eu deixo.<br />
<br />
<br />
Sofia FreireSofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-1150749188301989302006-06-19T20:53:00.000+01:002006-06-19T21:35:23.473+01:00EspetadaFina dor, fina<br />Em dor fina<br /><br />Em fina dor<br />Dor, em fim...<br /><br />Finar, findar<br />Enfim dor.<br /><br />O peixe lento, corpulento<br />Que se move na indecisão,<br />Não se comove.<br />Locomove no arpão.Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-1144701224880085802006-04-10T21:30:00.000+01:002006-04-10T21:33:44.936+01:00Quarto EscuroOs pássaros gigantes são a sombra do mundo e das danças das estórias. Pássaros de papel tingindo de ilusão um espaço redondo e macio. Voam comigo para dentro, para o interior do mundo. Notas soltas bem mais cruéis que o sonho entoam nos seus bicos. Debicam um papel infantil e antigo. Fica bem mais real esse quarto de papel aberto pelas asas amplas.<br />Penduro as formas no ar e no papel do quarto. As folhas tingem-se com a autonomia de um pensamento benevolente para com a intuição.<br />À noite acordava para voar com os pássaros pretos no centro do peito.Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20501945.post-1136341707565307372006-01-04T02:25:00.000+00:002006-01-04T02:29:44.910+00:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4407/2055/1600/Mateus.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4407/2055/400/Mateus.jpg" border="0" /></a><br /><strong><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:180%;">alma livreira</span><br /><br />Mateus era bibliotecário. Costumava admirar todos aqueles livros, pensando... – 100 anos não chegavam para lê-los... quanta sabedoria desperdiçada...! –.<br />Aquele livro da prateleira mais alta estava sempre a fisgar-lhe o olho. Por preguiça ainda não o lera, mas naquele dia, armou o escadote, e lançando a mão ao livro, desequilibrou-se, fatalmente...<br />Um novo bibliotecário entrou ao serviço. Todos os dias encontrava na sua secretária o mesmo livro. Todos os dias armava o escadote e arrumava-o na prateleira mais alta. – Não há dúvida... o que permanece dos livros é o espírito...- murmurou para s</span></strong><strong><span style="font-size:85%;">i.</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;">Ilustração de Pedro Machado</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong>Sofia Freirehttp://www.blogger.com/profile/05613644174768817553noreply@blogger.com0